Шесть утра. Я сижу на старом протертом диване в своей комнатушке с ободранными, пожелтевшими от старости обоями. Темнота и тишина, два вечных спутника одиночества. Тяжелые, пыльные шторы надежно спрятали меня от солнечного света. Дрожащими руками я открываю еще один пузырь, однажды приятель сказал мне что при нужной кондиции ко мне придет мой Черный человек и тветит мне на все вопросы. В принципе у меня уже нет вопросов, лишь сожаление, что так все получилось и тоска, ведь все могло быть по другому. Еще одна сигарета врывается в мои прокуренные легкие. Ну и пусть, все равно уже ничего нельзя изменить и пусть я умру в 35 от рака это лучше чем прожить жизнь мушкой однодневкой. Хотя наверное вру, жить то хочется вечно. Время бежит, еще один бесцельный день.
Между рвотой и очередной сигаретой кончается день. Вечером придет приятель и приведет с собой шлюху. Будет дешевая водка и биробиджанская дурь.
Я закрываю глаза и вспоминаю маму, мне десять лет, лето, облака летящие надо мной. Девочку что сидела рядом со мной. Своего кота, который был моим лучшим другом. Я помню как светило солнце, я помню как мне было хорошо. В моей памяти, на внутренней стороне век, я всегда буду видеть те солнечные дни. Я хочу вернуться назад. По моему лицу текут слезы, боже как же меня скрутило.
Я откидываю шторы, за окном по прежнему светит солнце, облака, длинный, на пол неба след от самолета. Но чего то нет, что то умерло у меня в душе. Наверное я стал взрослым. Если бы я был смелее, только один шаг наружу помог бы мне прекратить все это. Но я трус, видимо придется подождать г-на Смерть.
А за окном облака, пушистые как вата, легкие как дым. Невесомые, далекие и такие же желанные как звезды. Упасть бы в траву и подставить лицо летнему солнцу, скоро обед и мама позовет меня домой. Тогда я думал что мама будет вечно.
А за окном облака.
